La piel, que contiene nuestras carnes, nuestras iras, nuestros miedos, que evita que nos vertamos, que se abre en 2 rayitas para que veamos el mundo, que lleva nuestra ilusión de un punto a otro de la casa, que se moja y se seca y se mancha y se eriza y se arruga. La piel, el puente por el que nos queremos, un huerto de pelos, un lago de melalina, la diana infinita para los mosquitos, la única tela que me distingue, que me diferencia del aire, del mundo, de la nada.
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