Esto es difícil, cargar la escopeta de improperios, poner en orden los reproches y agarrar con las dos manos el vómito, decirle a tu padre que su piel ya te da asco.
Es difícil coger este toro por los cuernos, agarrar este rábano por las cuatro hojas que le quedan, sentarse delante de unos ojos que ya no conozco, jugar al frontón con los sentimientos.
Qué difícil quitarse este chapapote, esta capa de rencor, esta fila de preguntas, esta ristra de respuestas. Este peso ya mío, acumulado en año y pico de distancia, de túneles, de palabras.
Qué difícil matar sin herir, acabar de un solo tiro con este pájaro que me vuela la cabeza, dar con precisión cirujana, sin salpicar, donde a mí me cure.
Y en eso ando, pensando en que el domingo hablo con él.
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