Paro aquí un ratito para imaginarme el color de las tardes de los viernes para el hijo de padres separados de esta tarde en Atocha. El niño tocacaras, el niño que no llora porque si no se queda feo, que se lo ha dicho una señora, tenía hoy intercambio, transvase, cesión, no sé, como se llame a pasarse a un niño deprisa y corriendo, hola y adiós, en un andén de Atocha.
A mí estas cosas, que no sé de sociología, ni de psicología, ni de pedagogía, ni de nada, me ponen simplemente triste, me ponen amarillo-naranja, que aquí no es un cinturón de kárate sino el color de las tardes de los viernes para el niño moneda.
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